Литературный конкурс издательства "Москва"
Литературная премия составляет 1 млн. руб.
Узнать больше о литературном конкурсе
При необходимости издательство помогает написать книгу
Статьи > О творчестве стихосложения

О творчестве стихосложения

Виктор Кравчук, автор книги "Монологи"

«Можешь не писать – не пиши!»
«Митя, ведь ты хороший человек, не пиши стихов. А уж коли не можешь не писать, то, ради Бога не печатай!» (А.В. Суворов мужу своей племянницы, поэту-графоману графу Хвостову)

Одно выражение приписывают в качестве совета «хлынувшим» послереволюционным поэтам, если и не ошибаюсь. Второе – записка А.Суворова своему придворному приятелю, посчитавшему себя обладателем дара стихосложения.

Оба выражения – актуальны и сейчас. Образование шагнуло в массы, массы посчитали себя достойными («право имею!»), и в результате на оказавшуюся доступной литературную ниву хлынул поток рифмованных словосочетаний – без отбора, без цензуры, без строгого суда самого автора или мнений-советов литконсультантов. Самолюбие «кухарки, управляющей государством», сработало и здесь. В грамм добыча, в тонны руды – никого не волнует до сих пор. Стихотворениями называются все плоды домашнего творчества – от лубка и частушек до примитивных попыток отобразить окружающую жизнь. Но весь вопрос - в культуре художника и его инструментарии. Как первый, так и второй моменты – проблематичны, спорны, нуждаются в классификации и оценке. Это как пища: не каждый и не каждое блюдо будет пробовать или есть – сначала узнает рецепт, принадлежность к кухне, репутацию и послужной список повара. И даже если речь идет о заведениях с мировым именем и знаменитой, изысканной кухней.

Когда я начинал свои стихотворные опыты, идеалом для меня служил талант А.Пушкина. Позже – магия В.Шекспира. И до сих пор – оба эти гиганта как бы участвуют в оценке мной моего творчества. Ниже – подборка стихотворений, выплескивавшихся по случаю прочитывания какого-нибудь стихотворного бреда. Как реакция на насилие над поэзией.

Присядь, читатель! Ты нашёл минуту -
Поищем вместе нужные слова.
Пусть за окном - лишь суета и смута,
Не ими всё объята голова…
Нет времени для соловьиной трели?
Способность трогать поутратил слог?
Нельзя сказать: размеры - устарели!
Взять фрак от ямба: в нём не ловят блох…
Покровы от хорея - незатейны:
Природа, войны, чувства и куплет.
А дактиль, амфибрахий - чуть музейны:
Для их нарядов места в жизни нет…
Одежда от анапеста - рубаха:
Напев уставшей от телес души.
А что поэт сегодняшний? Неряха!
Непуганое чудо из глуши…
Не сочинять от скуки повсеместной,
Не мучить вдохновенье ремеслом,
Любить словесность, быть с собою честным -
Не это ли зовётся меньшим злом?..
2000

Самый лёгкий из размеров.
Самый звучный из стихов.
Нет фантазии пределов.
Нет и куражу оков...
Рифмы - это очень просто:
Свет - поэт, потоп — сироп.
От букашки до погоста:
Мухи - слухи, поп - окоп...
Дома - кома, звуки - муки,
Чувства - пусто, взгляд - не рад.
С кем-то будто бы в разлуке.
Мысли - скисли, сад - не в лад...
Что безрадостно - согласен.
Но ведь в зеркало смотрюсь.
Мир - наверное, прекрасен.
Но ведь в нём живёт и грусть...
2001

* * *

От утренних зеркал сбегая,
Таясь от радостей телесных -
Я мысли вкруг располагаю,
Рисую их портрет словесный…
Чем тоньше кисть, тем глубже образ.
Рефлексии - труднее многих.
Штрихом бывает даже возглас.
Изящней - если в рифмах строгих…
Потом - дневных забот трясина,
Удушье суеты бесплодной.
Спасаешься - уже бессильным,
Опустошённым и голодным...
Вечерней тишиной опознан,
К бумаге и перу, зовущим —
Не рано будешь и не поздно,
А точно вовремя допущен…
Бумаги лист - богат несметно.
Бесцельно по нему не бродят.
Взять не своё – попытки тщетны:
Берут лишь то, за чем приходят…
От утренних зеркал сбегая,
Таясь от радостей телесных -
Я мысли вкруг располагаю,
Рисую их портрет словесный…
2020

* * *

Мой сон - вполне похож на сон.
Фантазиями унесён,
Лечу в заветные края -
Где море, солнце и друзья.
Таранька, пиво, дивный пляж -
Прошу простить за эпатаж...
Шумел прибой, волна к волне,
Парили чайки в вышине...
Потом был изменён сюжет -
Жаль, у меня либретто нет...
Скрипел паркет и пах букет,
Танцор исполнил менуэт,
Один скрипач играл без нот -
Припоминая, морща рот.
Потом - антракт, буфет, фойе,
Шампанское и монпансье...
Наутро - головная боль.
Похмелье - и во сне? Уволь…
Кто этот сонный сценарист?!
Звенит будильник-террорист…
Во снах случается порой -
Не только наших снов герой -
Сюжет зависит (я не вру!)
От съеденного ввечеру…
Размер стиха - лубок, кураж,
Забава, стихотворный раж,
Сквозь строки чудится смешок…
У Автора - хороший слог,
Большое сердце, мыслей ком,
Любовь к словесности и ром…
Написано забавы для -
Листа бескрайние поля
Готовы уйму рифм вместить.
Но кто все это будет чтить…
2020

* * *

Бродя среди словесных креатур -
Понять пытаясь «Шествия» сумбур,
Споткнулся о престраннейший размер.
В нём - колдовства в поэзии пример:
Лишь первую строку рискнёшь набрать -
Вторая льётся следом, не унять…
Попробую Читателя развлечь -
О разном поведу сегодня речь…
С такой длиной строки легко писать,
Слова - совсем не трудно подбирать,
О чём угодно можно говорить -
И рифма вмиг свою проявит прыть...
Попытка первая - погодная слеза.
Вот к небу поднимаю я глаза…
Сегодня чудный, солнечный был день,
Но к вечеру стеклась на небо тень,
Задули ветры. Шелестит листва,
Нашёптывая нужные слова.
Темнеет небо, тучи налились,
И вот дождём заговорила высь…
Одевшись, наблюдаю у окна:
Закончилась февральская весна…
Второй попыткой буду поучать -
Ведь каждому найдётся что сказать…
У человека выбор есть всегда.
Всегда не выбирается беда.
Животному - инстинктов интерес,
А людям - чувства, мифы и прогресс.
Какое в кубок налито вино -
Узнаешь, когда выпито оно.
На вкус и цвет - капризен каждый сам.
Делить всегда труднее пополам...
Попыткой третьей будет - про любовь.
Уверен, согласится здесь любой.
Рождает, созидает и творит,
Звездою путеводною горит,
Врачует, вдохновляет и зовёт -
На подвиг, пьедестал и эшафот…
Но вот беда - как только новый век
Стремительный образовал разбег,
Любовь осталась как бы за бортом
И слышит это черствое «потом»…
И даже детям - что уж тут скрывать -
Любви мы попытались недодать…
Становится мир хуже без неё -
Нет соловья, все больше - вороньё…
Очнемся, люди! Без любви - хана:
Не дрожь, не взгляд, не лето, не весна!
Не вкус, не цвет, не сны, не красота -
Потребностей набор и пустота…
Поверь, Читатель: всё что наверху -
На лист стекало на одном духу…
Быть может, это вовсе не стихи -
Простое ремесло, как от сохи.
Возможно, это всё же - мастерство.
А может быть, размер и колдовство?
2020

* * *

Стихи - отдохновение души.
Сердечный трепет в утренней тиши,
Ума холодного пустая ворожба,
Телес уставших тихая мольба,
Природы созерцание чудес,
Ответов поиск - с помощью и без,
К высоким, чистым помыслам позыв
И к призрачной гармонии призыв…
Стихи - вились, как нить веретеном,
Лились иные праздничным вином,
Картинами рисованы одни,
Другие были жемчугу сродни,
Добытому из суетных глубин,
А третьи - покорением вершин,
Четвёртые - полётом к небесам…
Всегда казалось - пишешь ты не сам,
И в каждой из прочувствованных строк -
Присутствовал Соавтора кивок…
Но тут размер попался колдовской -
Слова и рифмы льются в нём рекой:
Лишь первую строку ты наберёшь -
Второй уже излиться невтерпёж…
Не чувствуешь, не ищешь, не дрожишь,
Не мучишься, не ждёшь, спокойно спишь,
В глазах своих не видишь странный блеск,
И в результате - вовсе не бурлеск…
Так чей же он, оседланный Пегас,
Что норовист и резов каждый раз?
Нет ощущения, что пишешь не один,
За строчками - нет смыслов паутин,
Нет радости от кем-то свитых слов
И рифм, тобой не сотканных из снов…
Любой, возьми лишь строчку за пример,
Освоить может этот зло-размер…
Я ж, прекращая опыт с колдовством,
И вида не подам, что с ним знаком…
2020

Копить рифмованное можно -
Есть даже справочники рифм.
Но смыслами наполнить сложно -
Слова, закатанные в ритм...
Писать по всплеску, вспышке, взрыву,
По колдовству и ворожбе,
По зову или по призыву,
Потребности или судьбе,
Живя среди словесной чащи
И смыслы донося в штрихе -
Гораздо трепетней и слаще:
Ты словно сам живешь в стихе...
2020

* * *

На послесонном, утреннем просторе -
Кружат слова, заманивая мысли.
Случайно собираются в узоры -
Соединяют образы и смыслы...
Для первых строк - сюжет даёт природа,
Готовя раму для картины словом.
Рефлексии - потребность, а не мода.
На их полотнах - слой лежит за слоем...
Безоблачное утро, солнце в окна,
Зовущий в лес чудесный запах хвои.
Как наши мысли могут быть бесплотны,
Когда лишают напрочь нас покоя...
Июль – дождил и грел, и плод лелеял,
Побаловал черникой и грибами.
Любой из нас - когда-то что-то сеял.
Но будет ли доволен он плодами...
Июль – пора потомства, урожая,
Окрепли все, кто выжил и удался.
Судьбе мы безрассудно возражаем,
Наивно веря, что другой попался...
Вот солнце приближается к зениту –
Пора и в тень, а лучше – на сиесту.
Слова - искусно в строки были свиты,
А между строк – для размышлений место...
На послесонном утреннем просторе
Слова кружат, принаряжая мысли -
Случайно собираются в узоры,
Соединяясь в образы и смыслы...
29.07.20

* * *

Всё творческое в людях - от души.
Она - телесной выглядит отчасти:
Земное сквозь телесное вершит,
Но телу надлежать - не в тела власти...
Начало было - каждому своим.
Один - сквозь тишину услышал строки,
Другой - из сна явился одержим,
Иного - выбрал шёпот в суматохе...
Так каждому из них явился дар -
Словесностью изящной жизнь измерить.
Так принят был поэзии нектар -
И чувствовать острей, и сердцу верить...
Бумаге и перу - был каждый друг,
И мысли доверял им многократно.
И с первых строк - запело всё вокруг
И стало ярким, чистым и понятным...
В волнении кружилась голова,
Витали над листом бумаги мысли,
Слагались в строки нужные слова,
Присобранные тонкой нитью смысла...
Там жирные мазки, а тут штрихи -
Знакомые сюжеты и картины.
И вот уже расписаны стихи -
Портреты философии житийной...
Сдаётся мне, что было всё не так.
Безделиц зарифмованных ваятель
На самом деле - записной чудак!
Но в пару строчек - всмотрится читатель...
Всё творческое в людях - от души.
Она - телесной выглядит отчасти:
Земное сквозь телесное вершит,
Но телу надлежать - не в тела власти...
16.08.20

* * *

У позднего прозрения – работа:
Где нищий разобраться, где король.
У головы – не меньшая забота:
Ей разум изощрённый - трёт мозоль...
Поэта суть - своим увидеть взглядом,
На лист словесный выплеснуть узор,
И чтоб рассудок - не был где-то рядом,
Ещё – благоразумия позор...
Стих о природе – словно нарисован.
Простой её портрет на срезе дня.
И если кто-то красотой взволнован -
Мир поживёт, прекрасное храня...
13.09.20

* * *

Стихи бывают от души.
Стихи бывают – от забавы.
Те и другие – хороши.
И только если к месту – правы...
Забавные стихи – плюмаж
На головной убор поэта.
Их без труда вершат - кураж,
Веселье и запросы света...
Забавным выглядит сонет,
Где рифмы правят только строчкой –
В строфе сквозного смысла нет,
А строки – смысловые кочки...
Забавность придаёт стиху
Звучанье рифм в соседних строках –
Сродни былинам на слуху,
Близки к частушкам в малых сроках...
Душевные стихи – трудней:
Пером срисован утончённым -
Мир выглядит куда сложней,
К страстям, стихиям обречённый...
25.09.20

* * *

Стихотворный скромен ручеёк -
С прозой не сравнить его поток.
Но в обоих случаях - строке
К сути мнится быть невдалеке...
Образы, из жизни или снов,
Не спеша блуждают среди слов,
Мысли облекаются в слова –
В мир для них дорога не нова...
Стихотворный выступил размер -
Проявил гармонии пример:
В облаке круживших слов и рифм
Обнаружил строчек верный ритм...
Рифмы ткут из этих строк узор,
И звучит, звучит словесный хор...
Необычен хор, когда поют
Друг за другом – будто бы ведут,
Вслед за мыслью добавляя мысль,
И всё чётче проступает смысл...
Главное случается потом –
За последним словом и певцом:
Лишь певец последний замолчит -
Голосами всеми хор звучит!
Эта послестиший тишина -
В чтении поэзии важна:
Каждый от «прослушанных» стихов
Примет только то, к чему готов...
У стиха – словесный ручеёк,
В прозе – слов безудержный поток.
Но в обоих случаях – строка
Посягнуть стремится на века...
26.09.20

* * *

Пегас осёдланный резвится,
Наездник – рифмами сорит.
Черкнёт не глядя – стих искрится,
Взмахнёт пером – сонет парит...
И оба-два - взлететь мечтают,
Соскучились по небесам:
Там птица редкая летает,
Стихи - возвышенные там...
Пегас - как будто не стреножен.
Разгон, однако - слабоват.
Крылатый конь ли ненадёжен,
Наездник ли тяжеловат...
Холмы, овраги и пригорки,
Полынь, репейник, лебеда.
Где вместо пастбища - задворки,
Не до полётов, господа...
Пегас осёдланный резвится,
Наездник – рифмами сорит.
Черкнёт не глядя – стих искрится,
Взмахнёт пером – сонет парит...
01.10.20

* * *

Когда слова, подряд рифмуя,
Запихивать в строку, бодрясь,
Не чтя размеры, строф не чуя,
Над послевкусием смеясь –
Стихом сей труд не назовётся:
Сквозь строки многие письма
Не вдохновение прольётся -
Уменье праздного ума…
Стихи не могут быть потехой -
Они хранят твоё тепло.
Стихи – как жизненные вехи.
Черты того, что не ушло…
24.10.20

* * *

Вдохновение чаще приходит утром:
Ум свободен, открыт - и стихам, и сутрам.
Вечерами – в строку норовит попасть
Всё что день у тебя не успел украсть...
Чистым, утренним чувством – ты близок к детям.
Суета - лишь готовится ставить сети.
В час вечерний – рисуешь не свой портрет,
А лицо окружавших тебя примет...
Иногда, по ночам, когда сон отложишь -
Ты и утренним стать, и вечерним можешь,
Будто издали видя к стиху предлог.
Проступает ночной – философский слог...
Каждый искренний стих - однодумцев множит.
Обратит одного, а другим - поможет.
А ещё – лучший способ помочь себе.
Подсказав кое-что занятой судьбе...
Вдохновение чаще приходит утром:
Ум свободен, открыт - и стихам, и сутрам.
Вечерами – строке предстоит принять
Всё что день у тебя не сумел отнять...
08.12.20

* * *

Поет будильник – снова утро.
Вечерних мыслей череда
С рассветом мне казалась сутрой -
Звала дневная чехарда...
Заставила забыть о вечном,
Склонив к пустому кутежу -
Холодный, праздный и беспечный,
Я нужных слов не нахожу...
Четырехстопным ямбом - право,
Писать размеров всех трудней:
На стих твой смотрит величаво -
Кумир веков, и лет, и дней...
Не подражать, а первословить,
Не упражняться, а творить.
Умом понять и чувству вторить,
Душой и сердцем говорить...
Отстав от жизни, невозможно
Понять иной её каприз.
Но истина - не станет ложной.
А совесть – не лишится риз...
День неизбежностью наполнив
И суетой припорошив,
Мир шумом о себе напомнил –
В нём каждый слышал свой мотив...
27.06.21

* * *

С последним размером –
Попал в западню:
Короткий без меры
И жёсткий ко дню...
Неузнанный образ,
Непонятый зов -
Как сломанный компас,
Как песня без слов...
Наивных «а может»
И «если б» - не счесть.
Фантазии множат,
Но будет - как есть...
В объятиях прока,
В гостях суеты –
Пребудем до срока.
С уходом мечты -
На возраст умножен,
Усердствует сплин.
И «делай, что должен» -
Не средство, не чин...
Всё в мире не ново -
Меняется лик.
Неверное слово –
Не образ, а блик...
А лето – в разгаре.
Июль-солнцелюб
Нас фруктами дарит,
По-знойному груб...
Ночами – грохочет,
Сверкает и льет.
А утром - стрекочет,
Звенит и поёт...
Природа – ликует,
В ней всё - как всегда:
Живое – танцует,
Не зная вреда...
Лишь в людях – худое,
От них – жди беды:
Презрели устои,
Бегут от узды...
И в зеркале вещем –
Лишь рожа крива.
А совесть – трепещет,
Роняя слова...
И всё же, надежды
Мы ищем черты -
В соцветии нежном,
В лучах доброты...
С последним размером –
Попал в западню:
Короткий без меры
И жёсткий ко дню...
18.07.21

* * *

Усталости бремя,
Бессонницы шалость,
Свободное время -
Стихатая малость...
Знакомые лица,
Кураж и бравада,
Словес вереницы –
Стихов анфилада...
Писать – не труднее,
Чем петь или баить.
Но смыслы – важнее,
Чем рифмой забавить...
Умение знает -
Терпение явит.
Усталость верстает -
Бессонница правит…
Усталость – не муза,
Бессонница – кляча.
Такого союза
Не терпит удача…
Да нам не мечтать ли,
Каноны не рушить?!
Но – будут читать ли,
И – будут ли слушать…
16.08.21

***

Нельзя к речам привыкнуть пошлым,
К ошибкам, совершенным в прошлом,
Нельзя, избрав для сердца веру,
Не быть в служении примером...
Верстать слова и строки скукой,
Слагая вместо мыслей звуки,
Не удосуживаясь ритмом,
Случайной развлекаться рифмой,
Блуждая среди слов подручных,
Блистать набором строк созвучных
И звать поэзией забаву..
Кураж? Быть может. Но не право...
24.09.21

***

Прости, Читатель – вновь тебя тревожит
Поклонник мелодичного письма.
И предлагает плод – сердечной дрожи
И размышлений верного ума...
Полночный стих – маэстро наблюдений,
Портреты бытия – его предел.
Внимательный хранитель впечатлений,
Явлений и событий, слов и дел...
Полночный стих – фрагменты нашей жизни.
От встреч, стремлений, долга и мечты -
До расставаний и печальной тризны,
От подвига - до пыльной суеты...
Полночный стих - лишь задаёт вопросы:
Читателю придётся самому
Осмыслить рифмы о житейской прозе,
Разыскивать ответы - одному...
Стих утренний – наследник сновидений,
Фантазий бурных ясного ума,
Философ и глашатай откровений -
Правдивых и пророческих весьма...
Стих утренний - подобен идеалу:
Парит над полуночною строкой
И лёгких крыльев дуновеньем малым
Уму и сердцу придаёт покой...
Полуночным ли, утренним стихами -
Словесной кистью рисовать портрет
Всего, что происходит в нас и с нами –
Милее дела для поэта нет...
24.10.21

***

Случился вдруг свободный вечер.
Заняться, право, было нечем.
Бумаги лист, перо – и вот
Готов рифмованный компот...
Течёт неумолимо время.
Растёт воспоминаний бремя.
Шумит за городом река.
Играют тучи в облака...
И заблудившаяся муха
Упорно истязает ухо,
Мешая слушать тишину.
В раздумьях подхожу к окну...
Там осень свой сценарий правит –
То огорчает, то забавит.
Теплом дарует, льёт дождём.
И мы устало зиму ждём...
Стою с закрытыми глазами.
Мысль – то верхами, то низами.
Диктует пульса метроном.
Прохожий курит под окном...
Рифмованными стлать словами,
В душе не ощущая пламя –
Се, извините, ремесло.
С Пегасом тут не повезло...
Не возит он лошадкой верной
Между трактиром и таверной,
Не ест чертополох, осот -
На них он не возьмёт высот...
Звонок раздался телефонный,
Вернув к проблеме заоконной,
И заменил нуждой телес
Сеанс рифмованных словес...
09.11.21

***

И снова вечер, время размышлений.
Шумит сосед, резвится детвора.
Среди пустых, поверхностных явлений -
Чуть слышен зов бумаги и пера...
Перо - от впечатлительной бумаги
Ещё таится. Первая строка
От смысла замирает в полушаге.
А дальше - вдохновения река
Уносит в мир словесных воплощений
Всё то, что ты недавно испытал –
Поток событийий, мыслей, ощущений,
И - что придумал, ждал или искал...
01.02.22

***

Пять стоп и ямб. Таков размер Шекспира.
Не лёгок, не воздушен как собрат –
Четырёхстопным пушкинская лира
Сердца, умы пленяет много крат...
Шекспиров стих - и тонок, и лиричен,
Красив, изящен. Менее стеснён,
Многосюжетен и философичен -
Универсальный слог для всех времён...
Речитативы, рэпы – просто тексты,
В которых смысл украшен чудом рифм.
Изяществу - там не найдётся места,
Размера часто нет, разорван ритм...
В цветущем марте - мы полны веселья,
К которому готовили нас сны.
В благоуханье, в каждой птичьей трели –
Поют, ликуют голоса весны...
Среди щедрот и увлечений лета
Приносит август зрелости венец -
Всё отцвело и песни все допеты,
Налился плод, узнал крыло птенец...
Пришёл сентябрь - обильная природа
Очередной итожит урожай.
Определяет этот месяц года,
Каким вернётся к нам весенний рай...
Декабрь найдёт природу среди скуки -
Унылой, полусонной и нагой.
Есть у зимы лекарство от разлуки –
Глубокий сон под снежной пеленой...
Союзом слов, в гармонии со смыслом,
И отзвуком от встреченных тобой
Событий, чувств, поступков, мнений, мыслей -
Рождается стиха волшебный строй...
В нём первая строка – почти случайна,
Приходит неожиданно - всегда.
И эта неразгаданная тайна –
Зовётся Вдохновеньем, господа...
Сей опус – моё маленькое благо,
Мой упоённый стихотворный труд.
Услышало перо, вняла бумага,
Так разметалась мысль, таков этюд...
06.02.22

Нельзя писать стихи как полный бред -
Далёкие слова строкой неволя,
Где общим смыслом не оставлен след,
Где слов чужих несовместима доля...
Где «творчество» - потуги ремесла,
Бессвязное верстание созвучий,
Где зуд писать - не Муза принесла:
Безделие, тщеславие и случай...
Готовить пищу – сможет не любой.
Себе - случалось всем: когда-то, где-то.
Но предлагать другим - назвать едой
И принимать фальшивые монеты...
Стих пишут состоянием души!
Дерзает ум, подыгрывает тело...
Рыть словари в пустой ночной тиши,
За звучным, ярким словом пряча смело
Отсутствие призвания. А дар
Писать стихи – прозвать капризом Музы,
Считая вдохновения нектар
От прошлого доставшейся обузой...
Не лучший мной исполненный портрет.
Безликий, с откровением в разлуке.
Надеюсь, на портрете – не поэт,
А человек, сбегающий от скуки...
01.05.22

Не слышит «Митя» - множит чепуху,
Талантом лишь с самим собою мерясь.
Словесную разводит шелуху,
Плодит недорифмованную ересь...
Где лирика – всегда ведь на слуху?
Где мировосприятия сюрпризы,
Где долг, что нами правит наверху,
Или инстинкт, что нам диктует снизу?!
Вот образец подобного письма –
Забытых по прочтении творений.
Богата ими «Митина» сума –
Случайных слов случайных столкновений...

***

Дождливый вечер. Подступает грусть,
И с чашкой кофе я за стол сажусь.
Сегодня – чем богата пустота
Очередного чистого листа?
Рассказ о вдохновении – обман:
Всяк вдохновлен, когда немного пьян.
С тех пор пишу, не покладая рук
И с рифмами не ведая разлук.
Не каждый моим опусом согрет –
Лишь тот, кому доверил я секрет:
Пускай с моих бесчисленных страниц
На вас не смотрят галереи лиц,
И смыслом моя строчка не нова,
Зато – все сплошь знакомые слова.
Их прочитав, читатель сразу «мой» -
Как будто он попал к себе домой.
А дальше – бормочу как бы вослед,
Рисуя Ниочёмия портрет.
И стих ли это – даже не вопрос.
Наполненный созвучиями чёс...
Таков образчик песен Пустоты.
Прости, Читатель – отнимаю время.
За окнами – рассветные черты,
Зовёт труба и ожидает стремя...
08.05.22